lunes, 20 de diciembre de 2010

Días de flores



Tal vez la mañana es demasiado corta,
Tal vez....
una larga mañana…

Y fueron olas de torrentes, vientos como bramidos horripilantes,
Me asustaba desde pequeña, solo el titulo del libro,
Verdaderamente me asustaba…
un bramido horripilante...
Enmarcaba el fuego y las furiosas aguas,
Y no pudo más que con sus miedos sobrellevar la correntada,
Y domarse tímidamente, envolverse, embarcada con la cara bien mojada,

Juran los que saben, que no fueron gotas de aquella correntada…

Entonces abrazo la tierra, furiosa por no sentirse amada.

Y así entendió, porque de sentarse se trata y fugo donde cedio la correntada,
Y se olvido de largas o cortas…
y fue ella la mañana.

Se precipitaban aquel arbol y solo el canto de aquella calandria,
mientras el metal oxidado y la mano del hombre enrojecida encallados en el agua.
Interminable continuidad, pero que bella mañana.
Y así se sentó a mirar los árboles..

Si te fijas filtra luz entre sus hojas, se escurre entre sus ramas y así llega a mi alma.
Y Así se dejo dominar, por las aguas, la tierra, la luz y las calandrias,
Domada ... con las gotas que no eran gotas, pero parecían agua.
Se despertó sin tiempo, en esta bella mañana ..
iluminada por la luz de tu mirada.



¿Te molesta mi amor?
Mi amor de juventud,
y mi amor es un arte
en virtud.

¿Te molesta mi amor?
Mi amor sin antifaz,
y mi amor es un arte
de paz.

Mi amor es mi prenda encantada,
es mi extensa morada,
es mi espacio sin fin.
Mi amor no precisa fronteras;
como la primavera,
no prefiere jardín.

Mi amor no es amor de mercado,
porque un amor sangrado
no es amor de lucrar.
Mi amor es todo cuanto tengo;
si lo niego o lo vendo,
¿para qué respirar?

¿Te molesta mi amor?
Mi amor de humanidad,
y mi amor es un arte
en su edad.

¿Te molesta mi amor?
Mi amor de surtidor,
y mi amor es un arte
mayor.

Mi amor no es amor de uno solo,
sino alma de todo
lo que urge sanar.
Mi amor es un amor de abajo
que el devenir me trajo
para hacerlo empinar.

Mi amor, el más enamorado,
es del más olvidado
en su antiguo dolor.
Mi amor abre pecho a la muerte
y despeña su suerte
por un tiempo mejor.
Mi amor, este amor aguerrido,
es un sol encendido,
por quién merece amor.


domingo, 5 de diciembre de 2010


miércoles, 22 de septiembre de 2010

pimavera

viernes, 23 de julio de 2010

Regaré con lágrimas tus pétalos

calles de ríos



Trapecista de la ciudad, con botas de tacón y punte stiletto.
Recostada en el equilibrio.
Te balanceabas sobre sonrisas de ruinas.
Sonrisas de cote derecho e izquierdo, estiradas y a media astas,
sonrisas enteras, propias y ajenas.
Sonrisas de café con leche con los dientes en la cuerda sobre una camiseta vieja.
Sonreír en pleno equilibrio.

Sonreír mañana.

En el vaivén de una silla de una tarde rojiza.
De los cordones de tus zapatillas, así te balanceabas.

Mientras la punta de mis zapatos relucía con el único rayito de sol que se dejaba escurrir entre los bloques macizos y espejados de la 9 de julio.
De mis bolsillos caían mil monedas doradas,
monedas de oro que viajan en primera clase para encontrarse con uno mismo.
Las dejaba caer, trapecista y en el equilibrio inundaba las calles de ríos de oros y mares de sueños.
De cabeza a la vida y con la casaca abierta así me sonreía,
y así recibía el viento, del invierno del día mas frío del mundo.
Escuchar entonces monedas que se componían con las rizas.

Y así lo escribí mirando a la tierra.
Y así lo describí mirándolo a los ojos.

Y como todo trapecista y cambio de estación, cambio la posición y miro hacia el cielo, se hizo de noche y llego la mañana,
luego callo la tarde y nuevamente se hizo de noche.
La mañana, la tarde, la noche, y así trascurría, y así recurria…

Mirar para el cielo.
Esperar.
Ser trapecista de la ciudad con casaca y alma abierta.

Y en el sueño de un salto mortal se vislumbraban las nubes, los ruiseñores, la luna y los soles.
Una y mil veces las voces que no se veían y las aves que no partían.
Ya no recordaba la tierra, ni quien caminaba sobre ella, con la mirada hacia el cielo y los ojos inundados de sueños.
Olvidar lo que esta bajo la cuerda, pasaban los días, las lluvias y las sequías.
A cielo abierto el tiempo te recorría.
Tocaba tus manos y te susurraba algo al oído.
Pero una cometa de mares y sauces enredo la cuerda y trajo la tierra hacia arriba.
Y trajo la tierra hacia el cielo.
El trapecio se mece y la cuerda gira,
El corazón se agita y su piel se estremece.
Pero como todo trapecista de la ciudad se amarra bien fuerte.
Y De cabeza a la vida, de pies a la tierra con manos descalza con uñas y piernas.
Piernas desnudas.
Se mantiene amarrado con el único sueño de ser ruiseñor a cielo abierto una mañana en un número de dos trapecios.
Porque vino la tierra hacia el cielo.

sábado, 15 de mayo de 2010

el secreto de la T




Porque si de la ciencia se trata y dicese de exactas es donde se mueve en plena inexactitud dentro de los ejes cartesianos de algún café, con un mozo engalado cual traje de luces de toreros que viste de camisa blanca, delantal rojo, con un lazo a la cintura combinado con la pajarita y experto en bandejas.
Y paralelo a la nostalgia se encontraba la exactitud, en que su rostro me había hablado del recuerdo de un barco, de la academia, con sus juegos de mesas especialmente el ajedrez y un barrilete en la mañana con mas ventorral de un 15 de mayo.
Si lo vieras como yo detendrías en la copa de los árboles, donde no comprendo bien lo de las hojas caducas o las que genera una alfombra dorada por la que transitas en otoño y calientan tu alma siendo aun mas preciada que las alfombras que se encuentran en el Museo más antiguo de Teherán.
Tal vez detendrías en las que se quedan en la cima, en un vals al compás de los cabellos que se animan a estar sueltos, despeinados y alocados en plena conmoción, enamorados de la vida sin comprender muy bien, esto del cambio de estación, del cambio de los sentimientos, pero sorprendidos e hipnotizados con los tonos y las texturas de los gorros, las bufandas y algún que otro mitón
Y al levantar tu mirada desarmarías el reloj, en una comunión con el tiempo y el instante, observando el color del cielo, que en plena confesión te contaría que se ha puesto en compose con el asfalto y el color del saco que llevo hoy, anunciándote la mas bella mañana de gala en la que enmarca el ápice de una iglesia y dos golondrinas que pasan cerca de ella.
Entonces en ese preciso momento te preguntaría del tema de las manos en los bolsillos y debatiría días enteros del color de aquellas bufandas o si puedes usar guantes o mitón.

Podría confesarte que me gusta sentarme en un café justo en la ventana, emocionarme ahí adentro al sentir la vida y recordar que dos segundos antes en el metro de buenos aires, sonaba un acordeón con la mas bella melodía.
Entonces en el medio de la inexactitud de la nostalgia, de lo exacto de una mañana fría, donde no se encuentran reglas se despliega un secreto, el que aun guardo en el bolsillo izquierdo y me ha hablado de una letra.
Y al ser de las más inexactas podría incurrir en sueños y en princesas, en creencias de hadas que cuidan a las niñas y duendes que nos cuentan secretos cuando nos encontramos en algún bosque.
El pronostico diría que el verano nos moviliza, estoy fuera de la media…
Es que el primero de abril me ha robado una melodía y me estremece el corazón esbozando mis sonrisas de cote hacia arriba.
Y en medio de las matemáticas justo como me gustan exactas, detendría en los príncipes que transitan en plena avenida Córdoba, en algún que otro caballo blanco un 15 de mayo,
Detendría en sus manos…
En la esperanza que aguarda un corazón…
Es que aquella letra encerraba la historia de un cuerpo, de dos brazos, de una princesa y de infinidad de otoños.
Entonces comprenderías un barrilete en otoño como el vaivén de los ojos de algún niño y el cielo como marco de aquellos ojos.
Entonces tal vez comprendes lo exacto y perfecto en el color de aquel cielo un 15 de mayo del 2010, en compose con mi saco y el café de las ciencias como marco de otoño que atrapo esta ilusión.



el secreto de la T -Parte 1

domingo, 18 de abril de 2010

carta I


Pues tengo un secreto…
y no se lo he dicho a nadie, el, me ha hablado de tu luz.

Es que siempre me han gustado las casas de iluminación. Donde en la noche brillan sus cristales y su diversidad de lámparas en un vals de brillo que se componen en mi alma.
y mis pupilas reflejo de luciérnagas.
Detendría el instante en la hora precisa, eterna, parada en cada vidriera de mi buenos aires, observando cada una de sus lámparas que te iluminan a ti, luciérnaga.

Intensidad… yo diría…que belleza,
tal vez no sea el sol, pues es luz que se compone en tantas lentas noches, junto a una luna y una estrella.
Junto al brillo de tus ojos.

Tal vez he observado el reflejo en cada esquina, el que sabe de la historia, paralela a la serpiente la que espora energía eléctrica.
Voy en 60 y la noche es de día,
Vives, te despiertas,
y te pierdes por un día.

Pero aun no se lo he contado a nadie, el secreto de tus casas, sus vidrieras y luciérnagas, es que ha empezado el otoño y he empezado desde arriba, muy bien sabes de sus tonos cobrizos y las hojas que circundan en el aire.

Y ha pasado dos años del invierno más frío del mundo donde campanita circundaba las vidrieras tenues en busca de la hoguera.

Y así te encontré Cubierto de colores rojizos con filtros de aire que golpean en mi nariz y calientan mi pecho.


Y ha pasado un año donde el último otoño desprendió un día.

Y terminaba el año del verano con una melodía.

Y en la carta I a la luna y a los astros, ha llegado el otoño de dos años antes, tal vez dos años después.


Cae una hoja roja y comienzo por primera vez.

viernes, 26 de marzo de 2010

de medias y sollones

Fue ayer a las cuatro de la madrugada o tal vez más temprano cuando me despertó en medio de la noche,
No se…
es que estaba oscuro,
eso dijo es que estaba oscuro…

Un 25 de marzo, deja sentir las ráfagas de aire frio que se meten en los recovecos, los que transitan las sabanas y las camisetas.
Donde no existen excusas , ni concepción de mundos tristes y fraudulentos.

Y nos dejan al descubierto…

Esas los que se ponen de acuerdo entre nuestros abrazos y los hacen aun más fuertes.
Y los hacen aun más fuerte.

Amando cada detalle, cuando acurrucas tu nariz aun más adentro,
donde siento tu aliento sin excusas y el viento compone con tu susurro, la más bella melodía.
Y así me levante siguiendo tus pasos en el medio de la nada, una madrugada de medias y sollones fríos a la hora del silencio.
Cuanta inspiración yo diría.

Tal vez son aquellas madrugadas en las que uno debería meditar de que esta hecho el mundo, y como recorrerlo, y como abrazarlo…
inspirado en tu pasos de sollones, con miedo a algún fantasma…

y ahí te observe desde el bidet haciendo guardia para que no ingrese ningún fantasma.
Inspirada en cada paso en el medio del silencio.

Debería resolver el mundo sentada en el bidet mirando tus ojos lentamente, a las 4 de la madrugada, de la primer noche fría de marzo.





miércoles, 10 de marzo de 2010

El desierto más grande del mundo

Aparente estado de coma, de punto medio, donde recorre el túnel a la velocidad de la luz y pasos muy lentos.
Estrepitosa noche donde no se ha preguntado de mañanas frías y mediodías aucentes, allí la encontró en la salina intacta, sobre el desierto del Sahara, donde sus formas son iguales para un sentir bien abierto, pero es ese echo, de cómo te pronuncias y en que partes llevas el acento.
Me llama la inconstancia, al inconciente paralelismo del mundo bipolar donde vives, en que transitas, es que vagas por el Sahara, en pleno estado de alfa, coma… y siga…

Tal vez África mía…
la niña africana y su bonete donde lleva multiplicidad de personalidades, se ha acercado al paralelismo, pero aquella fue paralelismo perpendicular, es que ha caído del cielo, en medio del desierto.

¿Porqué me has dicho que eres de arena...?,
¿Porqué curvas las líneas de las dunas...?,

Todavía es de día y te envuelvo y me envuelvo,
es que la noche no ha llegado,
y es donde nos tapamos de granos de arena, ansiando una gota de agua.
Sin mortero me he encontrado,
Gozando del paralelismo, pero ha caído del cielo y esta en pleno estado alfa,
Y en pleno estado de coma, ha olvido castillos, su nombre y a la distancia se disuelve grano, en el ventora del Sahara.

Eres graba, ya lo he dicho, hoy no construyo castillos, ya se, lo he dicho,
solo miro por aquel horizonte el que atrapa tus ojos,
ven cuéntame una historia…
De dragones humeantes, has sonar el Gong, enciende el sándalo,
luego háblame del sueños de los sonidos y sabores de otros mundos,
todo esta en el sentido del viento, en dirección del horizonte,
ven..., cuéntame una historia, hoy soy morador de estancias…

como la arena serena en el calido desierto, como grapa, el dibujo de las dunas,
pero las partículas han partido en el ventorral del mediodía.
Porque no te quedas, vas vienes, has consolidado morteros algún día y has dicho,
Levantad tu cabeza sin olvidar tus pies, observa la vida de la gente, son el acordeón del otoño y construías y demolías Partenón, en el que albergaba la imagen del oro, de morteros y piedras te habéis consolidado algún día.

Y has vivido en edificios abandonados, sin siquiera alma en pena que vague en sus instalaciones, los bien plantado, en la tierra, de firmes muros gruesos y tensas estructuras, donde nadie entraba ni salía de este cuerpo tan vació, ni el fantasma de la opera con sus bellas melodías.
De tensas estructuras, muros gruesos y morteros, te has venido de esos días.

Y te habéis encontrado un día en Cuerpo de hormigón armado, corazón fraguado y manos de cemento,
de cemento sin arena, en un sueño donde se había perdido, en el sueño del desvanecido.
Entre mareas de humanos, tierras de viento
y ocasos en plena soledad del valle
sin un nombre que la justifique.

Hoy grano de arena, en el desierto del Sahara,
sin mortero es que ha venido...
en el vaivén de la tarde, el acordeón del otoño...
en el oasis de la noche, el fantasma de la opera y sus bellas melodias...
y en la soledad del valle un grano de arena, del desierto mas grande del mundo.

domingo, 14 de febrero de 2010

santiamén

Hay una nota sobre la mesa, donde todo estaba escrito,
Cuando un dos es un dos y un cuatro es un cuatro,
los anhelos remarcados con delineador blanco y negro, han resaltado tu vista,
lo ves?
quien llora la arquitectura…
quien llora un campo de dos manzanas
...rojas...
...rojas de cercanias...

rojas sus curvas se escurren en asustados horizontes verticales,
ven al cielo, te ha estado esperando,
y derramado el delineador recorta su durazno de otoño.

Hay una nota sobre la mesa y ya hoy no fue ayer, antes de la llegada, donde las leyes son retóricas e inmutado un rostro comprende lo que no extiende.
Lo que ya no existe.
son dos metros que me separan y un santiamen de nostalgias,
Un santiamén y dos segundos después..
no veo las notas.
Cuando un cuatro ya es un cuatro
y un dos son tres.
Ya no veo las notas.

jueves, 4 de febrero de 2010

Los rostros mas bellos.

La división es simple y como ha dicho mi madre si divides, el valor de tus propósitos por el interés extra Inter, te dará una tabla mucho mas amena, en la que se disolverán las penas.
La cuestión es que no se trata de un final de anatomía, ni de las andanzas de Fernando VI.
Entonces diría que si logras ver el pistilo estas aun cerca,
pero si al solo imaginarla sientes su aroma, tallaras un campo de cercanías, y al lograr ser parte de ella te encontraras en plena armonía.

La división es simple…
y solo los propósitos constan de tener metas, entonces revisas entre tus camisetas, en la botinera, en la ciudad donde vives, lo que aguarda un jardín secreto y de sopetón te encuentras con aquellos otros mundos e infinidad de aromas,
infinidad de cometas,
¿que podrías hacer por ello? Y hoy te lo preguntas y vez la primer cometa y te olvidas del barullo, y te encuentras en pleno prado,
¿Son tus ojos lo vez?.
La perspectiva “es” y la mirada de aquella primer mañana, es la que la hace desde un día, entonces te encuentras rodeado de pistilos.
Bajas las defensas...
y aun no sabes que hacer con ellos y en que lugar del mundo se encuentra aquel prado,
Te sumerges en un divan , Donde se pierde el aroma y la división esta aun incompleta.
Entonces incurres en la simplicidad de lo simple y te olvidas de tus ojos y retornas a los aromas, donde recuerdas el olor a tostada con dulce de tu abuela, llega una segunda mañana, donde tus ojos sienten olores y tus manos lloran a gritos.
Y preguntas lo que hay y te sientas en la mesa,
Y ya no preguntas…
Y ya no preguntas… y te sientas en la mesa…

Y miras mirando y sientes con sentimiento, donde te llenas de olores y de aromas de otros mundos, quise llegar allí, es que aun sigo incompleta, pero la división es simple.
Mientras tanto pinto cuadros y me confundo entre paisajes.
Desde afuera, de donde fuera, es que lo miro, me ha dicho que si logro ser parte de ella la división dará aun mas pequeña.
Entonces ya no miro entre camisetas y botineros, salgo al barrio, tomo un subte, camino y siento la tierra,
Llego donde puedo…
Solo donde puedo, al país de los aromas. Y esbozo las pinturas de los rostros mas bellos, anhelando ser parte de ellos.
Y sin saberlo…Sin saberlo, estas allí adentro,
en aquel jardín secreto.

lunes, 4 de enero de 2010

bipolar

Quisiera decir algo y tan solo con levantar las manos que salgan las palabras.
Levantar las manos, las piernas y girar como trompo, torbellino en medio de la nada.
Y torbellino volver a vuelo de pájaro las palabras, las letras, las consonantes, así como si nada.
Un trompo, un ave de palabras que te llenen el alma y …
Y decid quisiera ser coral en el medio de tu alma, nadar por cada surco de tu cuerpo, topar con el corazón, con las entrañas, escuchar cada una de tus palpitaciones.
Y decid, deseo ser viento y aliviar tu esperanza,
Decir ser ave para sobrevolar día entero sobre tu cuerpo, ser agua para aliviar tus manos y manta para cubrir tus pies en la escarcha, en cada invierno de tu pasado.
Quisiera ser sol a gritos, a gritos quisiera ser sol, para verte cada mañana.

Y no me salen las palabras.
En tu presencia levanto las manos, con fuerza, firmeza…
Tan solo levanto mis manos, tan solo,
Peno no se escuchan las palabras.

zumbar

Reflejo de la noche como un zumbar,
El sonido de los pájaros donde no recuerdo nada,
La canción que no comprende reglas, el temor de lo pautado, lo prometido y lo concebido con pobreza,
Y si no comprendo lo que dice, no recuerdo su rostro,
Sus manos…
¿Que me dices?
Y si no recuerdo su rostro, ¿decid que ya no queda nada?,
¿Y el reflejo de la mañana cuando estoy aquí sentada?
¿Y los pasos de aire que han abierto el alma?,
¿Y que queda entonces si no hay recuerdo de la nada?
Zumbare como un pájaro, aquí recostada, abrazada…
Atada de aire, con el sonido de las palabras,
Donde no se escucha nada.
Con la nariz acurrucada, zumbare pájaro con hambre y plumas doradas,
Zumbare esta mañana, cuando ya no allá quedado nada,

Cuando ya no allá quedado nada
Zumbare en el medio de la nada.

viaje en dos mil nueve

Hablo de mí y de mis brazos,
Cierro un cierre y abro otro,
Nos dirigimos, donde solo nos dirigimos,
Hay un estado y una multiplicidad de luces,
Algo que aun no descubro.
Diríamos que llegamos a un puerto, es que comienza un año y termina el otro.
Este viaje lleno de luces,
Hoy no es domingo, pero las luces son blancas y amarillas en el cielo,
Y las del viaje son aun rojas.
Y así me dirijo y así me retorno, un vientre y tus mejillas,
Hay mujeres, hombres, pero no veo niños, en este viaje de desvelos, de luces, también estoy yo, con mis dos brazos y mis ojos.

Se resume entonces…
En un gesto en que se reune la vista y un hombro.



QUIÉN PUEDE DECIR
LO QUE ES IMPOSIBLE
BUENO, LO OLVIDARON
ESTE MUNDO SIGUE GIRANDO
Y CON CADA NUEVO DÍA
PUEDO SENTIR UN CAMBIO EN TODO
Y MIENTRAS LA SUPERFICIE SE ROMPE, LOS REFLEJOS SE DESVANECEN
PERO EN CIERTA FORMA SIGUEN SIENDO IGUALES
Y MIENTRAS MI MENTE EMPIEZA A DESPLEGAR SUS ALAS
LA CURIOSIDAD NO SE DETIENE

QUIERO PONER TODO AL REVÉS
ENCONTRARÉ LAS COSAS QUE DICEN QUE NO PUEDEN SER HALLADAS
COMPARTIRÉ ESTE AMOR CON CUALQUIERA QUE ENCUENTRE
CANTAREMOS Y BAILAREMOS LAS CANCIONES DE LA MADRE NATURALEZA
NO QUIERO QUE ESTA SENSACIÓN SE VAYA

QUIÉN PUEDE DECIR
QUE NO PUEDO HACERLO TODO

BUENO, PUEDO INTENTARLO
Y MIENTRAS LLEGO Y EMPIEZO A ENCONTRAR
LAS COSAS NO SIEMPRE SON LO QUE PARECEN

QUIERO PONER TODO AL REVÉS
ENCONTRARÉ LAS COSAS QUE DICEN QUE NO PUEDEN SER HALLADAS
COMPARTIRÉ ESTE AMOR CON CUALQUIERA QUE ENCUENTRE
CANTAREMOS Y BAILAREMOS LAS CANCIONES DE LA MADRE NATURALEZA
ESTE MUNDO SIGUE GIRANDO Y NO HAY TIEMPO QUE PERDER
SÍ, SIGUE GIRANDO, GIRANDO, UNA Y OTRA VEZ

AL REVÉS
QUIÉN PUEDE DECIR LO QUE ES IMPOSIBLE Y NO PUEDE SER HALLADO
NO QUIERO QUE ESTA SENSACIÓN SE VAYA

POR FAVOR, NO TE VAYAS

¿SE SUPONE QUE ESTO DEBE SER ASÍ?
 
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