Donde?

no se pueden percibir son las dos de la madrugada, tres años había solicitado para emprender mi labor, sin siquiera saberlo era el origen de Oreon.

En la noche quedo abolida la venta mercenaria de muerte,
Cuando cundió el pánico y la inquietud ya estaba de nuestro lado,
te visite esa noche y partí,
partí alguna mañana,
se deshojo la flor y el invierno llego tallando de hielo sus ultimas paginas que escribió.

La noche se escribe en manos descabelladas, te susurraría al oído.

pero tan solo me lleve mi vos callada y te regale mi mirada, algo así como pasando el mediodía. Un atardecer rojo y su fulgor de mañana.

Circulaba entonces veinti siete tomos de pasos marcados,
el aire invadió tu habitación un living comedor de promesas y olvidos,
Tal ves no comprendía las primeras palabras, balbuceante incorrectas regla, de números tramados. Reglada trama sin origen de cuatro estaciones, un invierno y una constelacion.
Nos perdonamos incorrectos, insurrectos porque no usamos uniformes, y con el botón hasta el techo, ella ya le abría jurado, bandera de la patria celeste y blanca, de mi patria eterna...
Eterna de promesas blancas y Celestes cielos de estrellas brillantes,
constelación del Oreon

La era de los vientos esta comenzando,
susurro de gritos en primera vos.
¿y si esta fuese la primer mañana? Que me dirías...
Mañana de ventorrales, arrabales, de miradas nubladas, por el agua que escurre entre tus palabras.

Se deshoja la flor Sr,
aquella la amarrada a la tierra de soldados solitarios,
de la capital del amor, de cuerpo de carne y tonos multicolor,
¿Lo has visto tu?, la he visto yo...
cubierta de hojas y de escarcha rojiza, se encuentra hoy.

Dejarías que caiga su ultimo pétalo?
no comprender el frio de esta inmensa mañana.

Del otro lado de la puerta, el universo físico se detuvo, cuando son distintas las caras y claras las miradas, viajo sin rumbo con rumbo hacia vos,
sera por eso que hablo mucho de barrios, bicicletas y visigodos.
Pero el invierno es mi vocación, las frías mañanas, las veredas deshojadas, el tren de desdén sin vagones que pasa sobre el puente, donde esta el ultimo pétalo de flor
Colgada de el, me poso eterna, bajo su cuerpo de hormigón,
deseos para frías mañanas.
Con mejillas rojas y llena de ilusión.

Son tiempos difíciles, de mayo y llovizna lo sabes vos, por eso te acompaño hoy y bajo el tren con su único vagón, escucho su estupor.
El que pasa y pasa sobre el puente de Madison y hormigón
se aferra el ultimo pétalo de sol.
furioso pétalo...

Donde?
Será en cuento de visigodos o en la constelación del Orión.
En los puentes de Madison,
solo en invierno lo respondes vos.