Y cuado el siamés va en marcha rapida y no puede.... aunque se desgarra el pulis,
no pudo llegar, auque se implore al cielo y revoque las paredes.

y si sobra algunas mentes, son perfectas esas pieles,
y si sobra algunas letras cuando la sombra no ha cubierto la mañana, es cuando la lluvia nos mece, donde me quedo en lo eterno y te pregunto lo que hay...

solo aquí estoy,
una cabeza y dos brazos, se adormece sobre el hombro derecho, las pupilas ya no están, se dilatan, desaparecen...
y se baja la persiana, el telón y todo lo demás.

son esquinas tras esquinas y se hace de noche antes de ver el mediodía, incapaces de crear lo que ni siquiera antes hubiese pensado, cuando un instante no es instante, cuanto lejos se nos cae antes de decir...
-quisiera que esta hubiese sido la ultima siames sin un pulis en el medio, inundado por el pulis, que recorro en calles de sueños, de albricias venideras que se van y recién llegan.

Nos encuentra y no se encuentra, no en rastro de avenida, sino callejuela de alivio, de un tango, de senderos de un olvido, de mil o un cuarto de siamés abierta. Cuando digo vale cuatro y solo tengo un haz de copas.
Y son los dias que se van, y me reposo dentro del pulis como publico en ecena, desnudas, con harapos de telones, la miel entre los ojos y las manos desvanecidas.
En la arena, en el agua.
Son instantes de esta siamés, de cianuro congelado, de universos que provocan, en inviernos, el instante en el que creo, esencia si hace falta.
Lo recorro con patines o sin patines, con las manos o sin los brazos,
en el archipiélago me lanzo en caída libre, con telones y harapos,
sabemos de los pies descalzos y las manos.
Las manos.
No se olvida el rastro de los pasos.